A REEXISTÊNCIA DO POVO WAYUU


Água e mulheres, tecelãs da vida no deserto de La Guajira

por Jordi Casanova Valles

 

"Não somos humanos? Não temos olhos? Não temos mãos, órgãos, proporções, sentidos, afetos, paixões? Não somos alimentados pela mesma comida, feridos pelas mesmas armas, submetidos às mesmas doenças, curados pelo mesmo mesmos meios, aquecidos e resfriados pelo mesmo verão e pelo mesmo inverno? Se você nos picar, não sangramos? Se você nos fizer cócegas, não rimos?

Apesar de vir de um contexto histórico e cultural muito diferente, o monólogo de Shylock em O mercador de Veneza contém uma verdade simples e profunda, também aplicável à realidade guajira: apesar de nossas diferenças, todos os humanos são iguais. E, acima de qualquer premissa, não queremos todos viver com dignidade? O povo Wayuu não é menos, e depois de centenas de anos em que viram sua casa ocupada e explorada com perpetuação e traição, eles se cansaram de sobreviver sob o jugo de um estado opressor. Neste contexto de desigualdade, a FUCAI chegou a La Guajira há uma década para trabalhar com as comunidades indígenas e melhorar gradativamente suas condições de vida, fortalecendo capacidades básicas como educação, infância ou soberania alimentar. Porque a premissa do povo Wayuu não é mais a resistência, sua premissa é a redefinição de sua existência. Esta é a reexistência do povo Wayuu.

Durante onze dias acompanho uma equipe da FUCAI à Mídia Colombiana Guajira para conviver com diversas comunidades indígenas. A equipe, composta por Camila, Daniela, Ermelinda, Libardo e Luis José, visita as fazendas com dois objetivos principais: primeiro, estabelecer uma linha de base em torno dos poços em uma área pré-estabelecida, geolocalizá-los, verificar o estado da água e fazer um censo com as famílias locais; e a segunda, a realização de oficinas com as tecelãs denominadas “rodas de palavras”.

O deserto é um espaço adverso para a vida humana. Tem um clima árido, seco e quente, e sua extensa estepe é coberta por um mar de areia e cardeais em que cobras, escorpiões e mosquitos esperam por qualquer descuido para picar sua pele. Em meio a essa repetição de hostilidades, dois pilares sustentam a vida do povo Wayuu: a água e as mulheres fazem o milagre de prover vida em um mundo estéril. Por isso, o acesso à água potável e o empoderamento das mulheres são para a FUCAI dois pontos fundamentais da sua agenda. A premissa da reexistência do povo Wayuu começa com eles, com a água e com as mulheres, as tecelãs da vida na Guajira colombiana.

  

 Vovô Juyá e alguns vidros embaçados

 Um dos principais mitos da cultura Wayuu refere-se ao avô Juyá, conhecido como El Señor de las Lluvias ou o Grande Espírito Criador. Juyá, para os Wayuu, representa masculinidade, virilidade e mobilidade. Segundo esse mito da tradição oral, Juyá foi seduzido no início dos tempos por Mma, a Mãe Terra, e desde então eles mantêm uma relação intermitente que se reconcilia de tempos em tempos. Juyá fertiliza Mma com a chuva, símbolo da maternidade, que faz brotar de suas entranhas as sementes da existência. O ciclo de nascimento e renascimento da vida. Com esta lenda, os Wayuu reconhecem seu profundo respeito pela água, suporte e ponte de toda a vida em La Guajira. É a base física, espiritual e cultural de sua existência. Mas a água, ainda que seja um privilégio indiscutível, não está isenta de contradições. Ele dá e tira a vida sem preconceitos, e quando o avô Juyá chega a La Guajira, vem com suas alegrias e suas amarguras.

Estamos sentados no avião que nos leva de Bogotá a Riohacha, capital do departamento de Guajiro. Ao meu lado, Camila. Ao seu lado, Daniela. Eu me pergunto o que encontrarei quando chegar à península árida. Eu li artigos e conversei com meus colegas sobre a vida no deserto, mas eu mesmo não experimentei nada. Depois de um tempo desisto, ciente da distorção usual entre expectativas e realidade, e decido me perder nas palavras de minhas palavras cruzadas. Ao nos aproximarmos da península, uma coluna de nuvens cinzentas nos dá as boas-vindas. Os primeiros vislumbres de uma chuva de outono podem ser vistos nos cristais.

“É a primeira vez que chegamos na chuva”, comenta Camila.

A rachadura arenosa usual parece diferente, e não por causa da distorção de minhas expectativas. As cores brilhantes características são suaves, sonolentas. O azul do mar do Caribe, o verde da savana filoxera e o marrom da estepe quente dão lugar a tons acinzentados aos quais Camila e Daniela não estão acostumadas. Quando saímos do avião, meu primeiro contato com a água me deixou cego. O calor embaça meus óculos e sou forçado a tirá-los e limpá-los para recuperar a visão. Parece que La Guajira está me alertando: conviver com os Wayuu é um processo de desaprender e reaprender. Devo limpar minhas expectativas para poder ver a realidade.

A seguir, vivemos um episódio de aventuras. Para chegar a Manaure, a cidade do sal para a qual nos dirigimos, cerca de 70 km ao norte, atravessamos deserto e tempestade. Escureceu e a noite negra nos impede de apreciar o espetáculo. O motorista do nosso carro realiza a tarefa impossível de nos levar pela estrada sob a luz limitada dos faróis. Atravesse a densa cortina de água evitando buracos, poças e ciclistas suicidas com a habilidade e experiência com que o taxista navega pelas ruas labirínticas da cidade. Após duas horas de surdez e deslocamento, chegamos a Manaure, e com esta primeira viagem acabou a chuva. Seguimos direto para nosso destino, o Palaaima Hotel, onde dormiremos esta noite. Lá nos encontramos com os manaureros José, o motorista, e Ermelinda, uma Wayuu bilíngue, para equilibrar a logística dos próximos dias. Os planos que eles têm em mente, no entanto, são incertos. Com a chuva, as estradas de terra que ligam as fazendas tornam-se um verdadeiro atoleiro, um jargão inacessível até para os mais experientes. O equipamento pode não conseguir entrar, ou as mulheres, que vêm de várias fazendas vizinhas, podem não chegar às oficinas. Mas, novamente, não vale a pena perder tempo com expectativas.

“Até estarmos na estrada não saberemos o que fazer”, diz José.

No dia seguinte, acordo com sono e não cansado. Camila sonhou que chorava sem parar, aparentemente a água infiltrou-se em seus sonhos. Mas não é hora de onirismo, hoje é hora de encarar a realidade. Entramos no carro e, com José ao volante, saímos de Manaure para entrar no deserto. Se tudo correr bem, não sairemos do território Wayuu por vários dias. O péssimo estado das estradas é evidente com o primeiro golpe de minha cabeça contra o assento. A trilha em ruínas parece uma pista de obstáculos digna dos militares. José deve improvisar a cada passo para evitar o temido travamento das rodas, um dos motivos pelos quais os Wayuu viajam de motocicleta. Para aumentar a dificuldade, multidões de brotos verdes surgiram durante a noite, atraindo vastos rebanhos de cabras, o principal gado Wayuu. Os animais, acostumados a pastar livremente, bloqueiam indiferentemente nosso já intermitente progresso. A buzina do carro os assusta, mas de vez em quando encontramos alguém que espera até o último momento para se afastar, como se tivesse preguiça de salvar a vida.

Entre decisão e indecisão, uma coisa é certa: as estradas precisam de muitas melhorias. A longa sombra da corrupção política também chega aqui, e o abandono do estado se reflete em cada poça. As verbas destinadas à melhoria destas infra-estruturas parecem ter-se perdido no emaranhado de estradas. Para a FUCAI e os alijunas (como são chamados os não-Wayuu) isso pode ser um problema específico, mas para os indígenas, frequentadores assíduos dessas paragens, a grata chuva também traz amarga incerteza. Durante a viagem, cruzamos com várias pessoas que tentam chegar a Manaure, onde trabalham. Alguns desistem e refazem seus passos. O estado deplorável das estradas os impede de cumprir sua jornada de trabalho, o que implica bloquear seu direito ao trabalho e, a longo prazo, a possibilidade de uma vida digna. A entrada de água potável ou comida nas fazendas também é afetada. Portanto, ao contrário do que parece à primeira vista, este não é um problema único.

Depois de muitas dúvidas e retificações, chegamos à área onde faremos a linha de base, aos assentamentos que serão objeto de estudo: Mulamana, Pachamama, Kuraritamana e Tulaat. Libardo e Luis José também se juntam a esta tarefa. Ao percorrermos as fazendas, tenho a oportunidade de observar sua distribuição. As comunidades são constituídas por núcleos familiares de parentes uterinos, distribuídos pelo terreno em barracas apoiadas em escoras de madeira e paredes de taipa seca. Cada ranchería geralmente inclui um caramanchão, um curral coletivo, um pomar e um cemitério. Também podem ter um moinho para bombear a água e um jagüey (poço artificial) ou uma casimba (barragem no leito do rio) para armazená-la. Em uma das fazendas, uma velha nos mostra com orgulho a horta comunitária, na qual podemos sentir pequenos brotos de sementes fertilizadas pela recente união entre Juyá e Mma. Uma das tarefas da FUCAI é fornecer sementes para as comunidades plantarem durante as estações chuvosas (as chamadas juyapu e liwa ). Essas sementes, compostas por milho, feijão, mandioca, abóbora, pepino, melão e patilha, são resistentes a altas temperaturas. Eles me explicam que a agricultura é uma parte importante da auto-sustentabilidade das comunidades. Mais um passo no caminho da sua reexistência.

Dedicamo-nos a pesquisar e geolocalizar os poços de água da zona. Avançamos pelas trilhas a pé, lutando contra o sol escaldante com a sombra de algumas pashminas e goles dosados ​​de água. É incrível pensar que os Wayuu fazem isso diariamente. Para eles, a temperatura não é problema, mas percorrem quilómetros todos os dias para recolher água que, no fundo, não é potável. Um grupo de crianças de sorrisos perenes guia-nos pela rede de caminhos lamacentos. Em determinado momento, Libardo caça o fruto de um cacto, o iguaraya, com a ajuda de uma faca. O fruto da cardonera tem casca avermelhada e áspera, polpa cor de sangue e coração repleto de sementes pretas. Com forte sabor agridoce e polpa refrescante, ajuda os camponeses e seu gado a se hidratar durante as jornadas. Quando crianças e adultos alcançam o primeiro poço, nossos lábios e queixo ficam manchados com o líquido escarlate. Com a ajuda de um balde e uma corda, extraímos a água do poço e observamos o seu estado. É turvo, acastanhado e tem um sabor forte. As crianças explicam que tem um gosto estranho, mas você se acostuma. Dor de estômago é algo com que eles também aprendem a conviver.

“Quando criança eu bebia dessa água, mas depois de adulta nem tanto. De vez em quando tomo de novo, para não esquecer. Não tenho vergonha” , admite Libardo, sereno.

Daniela e Camila fazem um censo entre os moradores das quatro fazendas. Quantas pessoas moram nesta casa? Há crianças menores de 5 anos? Quantas pimpinas você tem à sua disposição? A que distância estão dos poços? Você está tendo problemas para acessá-los? Algumas famílias estão a dez minutos dos poços, outras a meia hora ou mais. Eles percorrem essas distâncias entre duas e três vezes ao dia, limitados pelos poucos pimpinas que possuem em sua propriedade. Camila e Daniela propõem um sistema que já está em pleno funcionamento em outras comunidades: trazer caminhões-pipa com água potável que elas colocarão em pontos de fácil acesso. As famílias dispostas pagarão um preço por cada pimpina acertado entre os vizinhos, que posteriormente servirá para pagar a gasolina do próprio caminhão-tanque. Um sistema autossustentável. A maioria concorda, mas alguns preferem ficar como estão. As mudanças são difíceis para todos. De qualquer forma, é algo que eles terão que decidir entre si quando os alienígenas partirem.

Um dos dias, no final do dia, nos instalamos no caramanchão da fazenda Ichien. Estamos cansados ​​e suados. As mulheres nos trazem limonada, bebida feita com água, panela e limão. Anayawatsa'a , respondo com gratidão. O sabor mata a sede e parece anunciar que é hora de descansar. Quando começamos a montar as redes que nos acolherão durante a noite, porém, algumas gotas fracas nos obrigam a olhar para cima e em questão de segundos uma furiosa tempestade cai sobre Ichien. Nós nos protegemos o melhor que podemos sob o caramanchão, mas os finos filetes de água caem do teto como os galhos de um salgueiro. Apesar de gostar, uma parte de mim lamenta o frio que me corre pelas costas e a umidade que começa a impregnar minhas roupas. Eu me pergunto como as estradas estarão no dia seguinte. Os vidros embaçam e não vejo uma gota. Eu os tiro, limpo e coloco de volta. Isso soa familiar.

Então acontece algo que eu não esperava. Todas e cada uma das mulheres de Ichien saem de suas casas com uma pimpina em cada mão, desparafusam suas tampas e as colocam no chão. Em seguida, retiram a tampa de um tanque vazio e, com um sorriso, observam enquanto os recipientes são enchidos com o presente de Juyá. Camila me explica que essa água vai ajudá-los a realizar tarefas básicas e necessárias como cozinhar ou lavar roupas.

"Esta noite vamos todos nos banhar com a água desta chuva."

No final do aguaceiro, um círculo de espelhos irregulares cobre todo o terreno. Veio-me uma imagem da minha infância, meus irmãos e eu calçando as galochas, esperando ansiosamente o momento de sair e pisar impiedosamente nas poças. Aqui não usam botas, mas descalço também se dança. Meninos e meninas aparecem correndo por toda parte e o mundo se enche de gargalhadas estridentes e gritos de guerra. Eles começam, sob o olhar sorridente de suas mães, a se molhar. Fico fascinado ao descobrir que, apesar do luto pela inevitável destruição das estradas, a visita do avô Juyá é motivo de alegria e gratidão. A vida Wayuu é cheia de contrastes. Eles vivem com a escassez de água e com dores de estômago, e quando a água limpa finalmente chega do céu, destrói o único meio de comunicação que eles têm. Mas, ao contrário de como reagiriam muitos alienígenas, acostumados a uma vida de conforto, os Wayuu vivem esses contrastes com uma resiliência pétrea. La Guajira me alertou: é preciso lembrar de lavar os óculos de vez em quando.

a palavra círculos

As rodas de palavras são oficinas que servem para apoiar, acompanhar e empoderar as mulheres Wayuu. Por meio de diversas atividades, buscam fornecer às mulheres tecelãs, as chamadas “filhas da aranha”, as ferramentas para que aprendam a construir uma vida digna. Um passo elementar de sua re-existência. Essas oficinas incentivam a tecer um diálogo tridimensional: um diálogo social entre as mulheres e sua comunidade, um diálogo intergeracional entre mulheres mais velhas e mulheres jovens e um diálogo interno necessário com elas mesmas. Mas construir esse espaço não é uma tarefa fácil. Os Wayuu têm outra cultura, outra língua, outra forma de entender a realidade. Como falar, então, a mesma língua? Camila e Daniela investem cada fibra de seu ser, sua empatia e sua criatividade, para assumir esse objetivo.

Quando o visitante chega a uma ranchería Wayuu, deve dirigir-se diretamente à enramada, uma infraestrutura sustentada por quatro ou mais escoras grossas de madeira, sem paredes e com teto de yotojoro, palmeira ou enea, localizada no meio de cada comunidade. Se, em vez disso, ele fosse diretamente para uma das casas, poderia ficar ofendido, pois seria algo como invadir o quarto de seu anfitrião e sentar-se em sua cama. O caramanchão é um lugar de descanso e encontro, o espaço onde a comunidade toma as decisões mais importantes. Palavra e honra são solo sagrado para todos os Wayuu, o apoio da comunidade. É por isso que o caramanchão é um espaço tão importante para a FUCAI, pois é onde o wayuu e o alijuna se comunicam horizontalmente. É o espaço onde a FUCAI conquista a confiança das comunidades, com base no respeito, proximidade e compromisso. No caramanchão são levantados os problemas e necessidades da comunidade, e onde Alijuna e Wayuu juntam as suas vozes para criar tecidos inquebráveis. É também onde a FUCAI realiza as rodas de palavras.

Chegamos ao caramanchão Ishoshison, onde doze mulheres estão esperando por nós, espremidas em minúsculas cadeiras de escola primária. A primeira coisa que noto são seus vestidos, largos e leves e com uma soltura que parece dançar com o vento, em cores de vivacidade furiosa e belas flores pintadas que jogam em contraste com a homogeneidade cromática do deserto. Suas cabeças são cobertas por cabelos extensos e grossos, longas cortinas de azeviche que usam recolhidas com pashminas, laços e tranças na tentativa de evitar o abraço do calor. Depois de analisar a superfície, porém, meu olhar inevitavelmente se desvia para dois cristais brilhantes de luz ocre. Seus olhos, profundos e misteriosos, observam o ambiente com a firme parcimônia do deserto. Suas pupilas negras o convidam a mergulhar em suas profundezas como o aventureiro que se aventura em uma caverna inexplorada. Acho difícil não me perder neles. Algumas mulheres tecem, todas riem. Eles são tímidos. Há algum movimento em suas pernas, e um grupo de cabecinhas nervosas brota entre elas como cogumelos. São crianças de pés empoados e olhos curiosos, que se mantêm a uma distância segura de nós. Após uma breve apresentação de Camila, na qual ela agradece sua ajuda e hospitalidade, permita-me apresentar-me. Depois de algumas palavras, digo meu nome seguido de um wattama, "bom dia", que desencadeia uma gargalhada jocosa.

"Você come coelho? Vamos levá-lo ao campo para caçar coelhos” , dizem em Wayuunaiki.

Eles adoram rir de tudo. De nós, de seus amigos, deles mesmos. Por isso são muito sorridentes, e a timidez inicial evapora-se com a rapidez de um sorriso. Seguindo as instruções de Camila e Daniela, todos apresentam a mulher à sua direita. É surpreendente descobrir que nenhum deles tem um palavrão. Elas se definem como boas companheiras e vizinhas, em muitos casos são irmãs, tias, sobrinhas. Eles riem e dão tapinhas afetuosos um no outro nos braços e nas costas. Quando chega a vez de Alba, a mais indisciplinada do grupo, ouvem-se murmúrios excitados.

“Apesar de me dizerem que sou pesada e falo demais, não me importo. Eu visito todo mundo de qualquer maneira."

Risos e agitação. Quando ela começa a falar sobre o parceiro, no entanto, o tom de Alba se acalma e o clima fica prudente.

“Ela não tem mãe nem pai. Eu cuido dela. Nós cuidamos uns dos outros. Estamos sempre unidos e falamos o que temos que falar”.

A timidez e o humor são um disfarce articulado para se proteger, pois sua realidade é muito mais complexa e profunda. A sororidade é percebida no tom de suas palavras. O respeito mútuo e a solidariedade os unem com uma força de granito. É a força com que a mão é agarrada que o ajuda a levantar. Eles se levantam e, com os olhos fixos nos vizinhos, um coro de vozes desigual repete algumas palavras de Camila.

“Obrigada por cuidar de mim, por ser minha vizinha. Graças a você sou uma mulher mais forte. Nós somos o melhor que temos. Quando saímos, deixamos as crianças conosco para cuidar delas. Nós confiamos um no outro."

Após esta necessária introdução, iniciamos a primeira oficina. Distribuímos dezenas de pedaços de papel. Cada peça é um quebra-cabeça que eles devem construir juntos. Em um segundo, o caramanchão se torna uma dança de risadas e cores. Com a alegria e a energia que as caracterizam, as mulheres apalpam as mãos dos companheiros. Eles se misturam, se agacham e montam os desenhos no chão. Quando terminar, mostre o resultado. São sete desenhos: um deserto, uma menina, uma escrivaninha, uma mochila Wayuu, uma cabra, um jagüey e algumas moedas. Com essas imagens, eles devem formar grupos e contar uma história. O objetivo do exercício é descobrir qual é o imaginário em torno desses conceitos, a imagem mental que eles constroem com eles, e gerar um diálogo com o que surge. Depois de um tempo, cada grupo conta uma história. São todos bastante elementares, narram experiências cotidianas, já que não estão acostumados a narrativas complexas como nós. Existem algumas diferenças semânticas entre nossas narrativas e as deles. Onde vemos moedas, eles veem biscoitos; onde vemos uma mochila, eles veem sustentabilidade econômica. Essa é a semente do diálogo de hoje. "Você nos ensinou que uma mochila é muito mais do que isso." Explicam que uma única mochila tem uma capacidade infinita, porque dentro de cada uma entra a identidade da mulher que lhe deu vida. Falando nisso, seus olhos de feiticeira brilham. Uma das mulheres, Gladys, conta com orgulho que imita o que via no tricô de sua mãe há muitos anos, quando ela era criança e sua mãe era seu exemplo.

Porque o tecelão Wayuu é um artista expressionista. Sua arte é memória e imaginação. Como filhas da tradição oral, elas costumam crescer rodeadas de lembranças e fantasias. Desde que o avô lhes contava mil histórias à luz quente de uma fogueira, eles aprenderam a estimular a imaginação, a suspeitar de um mundo muito mais complexo do que o olho é capaz de ver. Já na infância, os Wayuu moldam seu ambiente e transformam o árido deserto em um playground. Nas pedras do chão vêem graciosas bolas de gude multicoloridas, nos galhos murchos veem espadas afiadas com as quais lutar em combates de vida e morte, em um carrinho de compras veem uma bola de fogo imparável para igualar a velocidade do vento. Quando a mulher se torna adulta, ela aprendeu a combinar todos esses elementos e, como o músico, o poeta ou o pintor, expressa sua visão de vida por meio de seu trabalho. Os fios são a tela em branco para pintar suas memórias, o alto-falante com o qual silenciar seu tímido silêncio. A carga simbólica dos tecidos Wayuu, portanto, transcende a dimensão física. Para eles é uma questão espiritual e cosmológica. A alma da mulher tecelã está escondida entre os fios, escondida, como o murmúrio das ondas distantes que se ouvem dentro de uma concha. Ao continuar a discutir este tema, porém, percebo que a realidade do tecelão não é, longe disso, tão romântica. É hora, novamente, de limpar seus óculos.

“Essa é a nossa triste realidade. Logo pela manhã temos de ir buscar água e lenha, para o que fazemos longas viagens. Quando chegamos em casa, temos que preparar o almoço. Uma vez que a família esteja alimentada, devemos cuidar das cabras. No final estamos exaustos, precisamos descansar. Não é até então que temos tempo para tecer. Não é fácil. Os clientes veem o resultado, mas não veem o trabalho por trás disso”.

Por isso a intermediação da FUCAI é tão importante. Em cada mochila há um enorme investimento físico e emocional. Pelos cálculos da FUCAI, o lucro justo do tecelão deve ficar entre US$ 80 mil e US$ 90 mil. A isso devem ser adicionados a matéria-prima, os custos de transporte e a comissão do inspetor, para que a mochila Wayuu que segue o devido processo não possa cair abaixo de $ 130.000. Infelizmente, não é incomum encontrar mochilas no valor de cerca de US $ 50.000 nas lojas. Por esse preço, o tricotador pode chegar a $ 5.000 em um dia bom. E por que eles permitem isso? Sua concepção distorcida de dinheiro, o respeito que um branco impõe a eles, ou simplesmente a fome, barateiam drasticamente seu trabalho. A FUCAI quer combater este flagelo a todo o custo.

Depois de alguns dias voltamos para Ichien. Na enramada da ranchería somos recebidos por um cortejo de cerca de trinta pessoas, e não só mulheres. Homens e crianças vêm descobrir o que a FUCAI inventa nesta ocasião. Daniela e Camila, calmas e confiantes, propõem outra atividade. Uma das mulheres deita-se, não sem sombra de dúvida, sobre um largo cartão branco. Seus companheiros acompanham o contorno de seu corpo com canetas hidrográficas e, quando ela se levanta, o perfil de sua figura lembra a cena de um crime. Juntos, e com a ajuda de Ermelinda, eles nomeiam as partes do corpo em wayuunaiki: suche (orelha), amuru (pescoço), shiyonse (quadril), sumocho (umbigo), watuna (braço), sui (pé), etc. . Os significados mais abstratos são atribuídos à cabeça: o cabelo representa o encanto da mulher, os olhos servem para distinguir o bom do mau, os ouvidos para ouvir o que é importante. O resto do corpo tem um significado mais prático: com as pernas alcançam os lugares, com os quadris carregam os filhos, com os seios os alimentam. Mas uma parte do corpo recebe uma descrição mais extensa. O que é importante sempre merece mais tempo.

“Os braços e as mãos são o nosso pilar fundamental. Eles fazem tudo, nunca estão parados. Com as mãos cozinhamos, lavamos e trabalhamos. Nós tecemos com nossas mãos”.

Os Wayuu, apesar da dimensão espiritual de sua cultura, podem ter uma maneira muito prática de ver as coisas. Dentro da complexidade que rege suas vidas (escassez de água e comida, conflitos sociais, falta de estradas para se locomover com tranquilidade e segurança) eles veem a realidade com pragmatismo limpo. Ao contrário de nós, eles não estão contaminados pela globalização e pela sobrecarga de informações, e seu isolamento permite que eles percebam os elementos de seu ambiente, assim como seus corpos, com uma pureza e simplicidade desarmantes. Camila e Daniela entendem e acrescentam algo.

“Nosso corpo é muito mais do que uma dimensão física. Graças aos nossos olhos, mãos e pernas, estamos vivos. É importante amar, respeitar e agradecer nosso corpo”.

Um momento de entendimento é formado entre as mulheres Alijuna e Wayuu. Apesar das óbvias diferenças culturais, todos entendem que têm o mesmo corpo. Se você nos faz cócegas, não rimos? Aproveitando esse entendimento, Camila e Daniela propõem outra atividade: fazer uma linha da vida da mulher Wayuu. Os homens, com o distanciamento da timidez, aos poucos começam a participar. Juntos, eles enumeram em seu dialeto as fases da vida de uma mulher: ipout (gravidez), jemeyütsu (parto), joü'ü (bebê), jintuk (menina, 4-10 anos), jimok (10-13 anos, a estágio de “invólucro”), jotojosü'ü (menstruação, mudança), majhyüt (jovem, pronta para ser mãe), keirrumayüt (adulta, cria uma família, “ela agora está livre”) e, finalmente, lalaipa'a (mulher idosa).

Em seguida, eles se reúnem em grandes grupos para representar, com uma peça teatral, cada um dos palcos. É divertido ver como eles se organizam. Depois de muito barulho e gritaria, em que os meninos e homens perdem o pouco de timidez que lhes restava, começa o drama. À medida que encenam suas cenas, como a oficina de quebra-cabeças, os temas importantes começam a surgir.

“O marido bate na mulher, então ela tem que ir falar com o tio. Para que a mulher volte para o homem, ela deve pagar à família e assim compensar a ofensa. Se o fizer, a mulher deve voltar, pois é responsabilidade dela cuidar dos filhos ”, explica um grupo.

Ao final das apresentações, mulheres e homens, liderados por Daniela e Camila, discutem o que emergiu na oficina. Eles começam a falar sobre gravidez indesejada, a temida superpopulação e abuso de gênero. A certa altura, um grupo de mulheres de diferentes idades se levanta. De um lado, o keirrumayüt e lalaipa'a são colocados. Para o outro, o majhyüt. Os mais velhos têm palavras para os mais novos.

“Não siga o mesmo caminho daqueles que foram maltratados. Não engravide logo, eles ainda são muito jovens. Protejam-se ”.

Keirrumayüt e lalaipa'a olham as jovens nos olhos com uma vivacidade especial, contendo as lágrimas. Eles falam com eles sobre serem responsáveis, estudar e tomar seu tempo antes de se tornarem mães. As mulheres, vulneráveis ​​e estóicas, lamentam abertamente os erros do passado. Os homens ouvem. Meninos e meninas também. Isso é importante, porque lembremos que no caramanchão a palavra é solo sagrado. A certa altura, alguns dos homens vêm ao centro e fazem o mesmo com os mais novos, reconhecendo as injustiças do abuso e exortando-os a estudar e aproveitar o tempo antes de serem pais. Todos nós, wayuu e alijuna , sabemos que estamos diante de algo verdadeiramente único. Estas são as sementes da mudança. Ermelinda, mais tarde, confessar-nos-á que nunca num workshop estas questões foram discutidas tão abertamente. São segundos para quem vale as semanas de trabalho, para quem faz círculos de palavras. Você sente cheiro de eletricidade no ar. Esta noite seremos recebidos por uma tempestade sem trovões. O céu e o mundo se iluminarão a cada poucos segundos com a luz de um raio sem resposta, como as perguntas retóricas em minha cabeça. Afinal, somos tão diferentes dos Wayuu?

Depois desses dias de calor e cores, tive que tirar e lavar meus óculos mais vezes do que ouso contar. No calor do reaprendizado, os Wayuu me mostraram uma vida de contrastes, onde algo destrutivo como uma tempestade pode trazer alegria, onde algo pequeno como uma mochila pode conter a eternidade. O povo Wayuu possui uma cultura ancestral, com uma vasta visão de mundo da realidade que os cerca. Aos poucos, e com muito esforço, o acesso à água potável está se tornando uma realidade para mais indígenas. As mulheres tecelãs estão aprendendo a apreciar seu potencial, valorizar sua arte e valorizar seus corpos. A FUCAI, sobretudo, sonha com o dia em que já não precisem da sua intervenção. Mas os ouvidos do povo Wayuu já se acostumaram ao pulsar profundo do silêncio, e toda essa força, resiliência e criatividade não são imutáveis ​​aos maus tratos de um estado ausente. La Guajira precisa receber a atenção que merece ou a identidade arcaica do povo Wayuu corre o risco de desaparecer. Se você nos picar, não sangramos? O povo Wayuu cansou de sangrar. É o momento de sua reexistência.

Textos e fotos: Jordi Casanova.